Suicidas como David Foster Wallace

Apenas si me interesó la obra de DFWallace. Escribía frases larguísimas y nunca he comprendido el mérito del postmodernismo, como tampoco pude acceder a esa majestad de Updike o Pynchon.

De Wallace me llamaba su bandana, su interés por el tenis, por el porno, por las drogas. Su enfermedad mental. Su valentía para vivir una existencia errática, nómada, arriesgada. 

He leido su biografía. Hay gente que lleva escrita en la cara la clase de muerte que le espera. Este hombre gritaba auxilio en cada imagen que dejaba en entrevistas, en cada linea, hasta cuando escribía de Federer.

Every Love Story Is a Ghost Story: A Life of David Foster Wallace by D. T. Max.

DAVID FOSTER WALLACE BIO

Platero según Amorós

Con permiso del autor. Platero cumple...

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Quieto

La ausencia total de oxígeno te lleva a racionar su consumo. Inhalo poco. Así aquí como en todo. Se hace lo mismo con la esperanza. Todos tenemos un poco. Se oculta a la luz por miedo a esa escasez. Me recuerda a aquellos milicianos que permanecían en un agujero hasta décadas después del conflicto. No se aventuraban a asomar al pueblo. Les dolía tanto recibir la noticia de una guerra aún viva que preferían vivir en la certeza de ésta.

Un día recibes un atisbo liviano, un susurro de una hipotética buena noticia y te aferras a esa luz rancia. Eres feliz una semana sujeto a esa cuerdita sin hilo. No quieres saber que todo se ha venido abajo. Y permaneces quieto. Tanto que observas la linea de agua en las comisuras. Quieto. Es la infravida. Vives en el centímetro tibio. Racionas la vida. Quieto.

Es esa idea del insecto de Kafka. Que queda quieto y panza arriba. Que sabe que un buen pisotón daba fin a la tortura. Pero que permanece quieto.

Senderos del miedo

Elegir el sendero es muy importante.

Un error de un instante puede desviar el destino final de una manera macabra.

Hay personas que no saben hacerlo. Ser consciente de ello acarrea una serie de cicatrices invisibles mucho mas importantes. La percepción del error es casi peor que verse en ese cadalso final. 

Nos amarramos a creencias. Unos precisan de un lider, otros de un dios, o de una vaga idea de libertad, de misión, de igualdad. Las creencias detectan el vacío de cada uno. En casi todas se esconde una venganza.

Las élites y la turba se asemejan. Lo anecdótico se acomoda junto a lo mas elevado. El tipo de miedo, el terror, es lo único que nos distingue. Muchas veces, la forma de comer identifica a un suicida. La soledad rendida es el asesino primordial. Tanto en la cima como en el subsuelo el paso del tiempo en soledad devasta la carne. La soledad de la que cuento hace muy espeso el tiempo. La ira nace al no aceptar ese encapsulamiento lento, denso. La energia retenida digiere como un ácido el cuerpo. La enfermedad es el espacio de debilidad que utiliza nuestro odio para vengarse. Vengarse de nosotros.

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Terrorífico

Articulo de Buzzfeed:

Scott Panetti, 56, is scheduled to be executed in Texas on Wednesday, Dec. 3, for the 1992 murders of his wife’s parents. He believes the state wants to shut him up about corruption on death row.

Sigue aquí: Buzzfed

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