Ora por nobis, Karol.

Llevo una época de bajón, Karol. Échame un cable. Gracias y perdoname que sea tan travieso.

El Papa y los periodistas y los condones

El Papa ha resultado un personaje muy molesto para todos sus enemigos. Los gobernantes se han visto incomodados por la templanza de un hombre sin ambiciones materiales, sin debilidades, sin fisuras. Un claro ejemplo del "mi reino no es de este mundo". Los periodistas siempre han sufrido una posición no dominante en las cercanias de la Iglesia. Están acostumbrados a otro papel con sus personajes. Los crean y los destruyen. Con Juan Pablo II lo han intentado.

Dio grandes titulares con su energía inicial y su militancia política en beneficio de la libertad de su pueblo. Solo encontraban en su conservadurismo, en su defensa de aquellas convicciones que lo llevaron hasta allí, un flanco atacable. Es complejo explicar a un periodista progre que un cura no está para repartir condones. Para eso están los paises laicos, los hombres ateos y las ONG´s (que lo hacen). El Papa es un sencillo vicario de Cristo. Solo debe mantener viva la fe. Vive austeramente, mantiene su fe bajo todo tipo de inclemencias; es complejo explicar a De La Vega que ella debe ocuparse de dar oficio a los gays practicantes, a las mujeres que no deseen rezar, a los curas que quieran casarse.

La prensa ha recibido finalmente su premio. Todos los ateos informantes del globo están en Roma, ganando mucho dinero para condones en Africa. Ahora no se atreven a atacar al anciano. Hay tantos millones de fieles que no tienen valor suficiente. Presidentes USA de rodillas, Zapatero diciendo sus bobadas, prensa rica en audiencia, la Cadena Ser usurpando tiempo de duelo, el Papa defensor de valores molestos ya muerto. Todos contentos. ¿No es milagroso?

Karol Wojtyla currando con cancer. Como Zapatero no viajando a Polonia.

Bond, James Bond

Daniel Craig

Razones para vivir

A veces, en momentos de desfallecimiento, dias de patetismo, buscas hitos semanales, mesetas placidas de infancia, remansos de hedonismo pasivo, que te permitan seguir. Esa atmosfera está aquí. Este domingo a las 19:00 horas no ocurre lo importante. Lo maravilloso son los detalles previos. El macrocosmos, bigger than life, que generan los medios.

Razones para vivir con entusiasmo hasta el domingo. Crearán un ataque de caspa de Beckham, gastroenteritis de Ronaldhino, Laporta llorará en catalan, Florentino se enfada con Pipi, Butragueño saca el rosario...

Los jugadores no destacarán, el partido será turbio. Lo único relevante es el ambiente. Pasará el domingo, todo seguirá igual y, el lunes, tras resucitar las dos jugadas del Real Madrid o el penalty inventado al Barcelona, buscarás otro momento, otro exceso para llenar los vacios, camino a un incierto futuro.

Johan Cruyff y Camacho, clásico.

Maria Silva, looking for job

Maria is looking for job. She is a production manager based in London but able to move wherever to work or to locate. She´s got great experience and ability, clearly demonstrated, as public relations manager, and is ready to sharpen Public Relations expertise and enthusiastic to learn about tactics and techniques that would help her do a better job.

Contact: Muertoandante@gmail.com

Lionel

He visto la pagina del fotografo, nacido en Francia y afincado en Venice California, Lionel Deluy. Aquí está un aretrataura de Jordi Mollá, mi integro y consecuente amiguete, artista entregado y valiente campeón.

Aquí el desperdiciado, infravalorado, suicida y sublime Gary Oldman. Pero el genuino motivo de este post viene aquí debajo. Estoy muy desfasado en temas de modelos. Ayudenme.

¿Quien es esta ninfa imposible, este ser irreal, esta musa glacial, diosa, alma peregrina, ovni bipedo, mirada imposible, exacta luz, boveda angelica, fulgor milenario, incognoscible natura, perla artica, libro atlante de miel, refulgente alienigena?

Laura Jimenez, la de Alcalá

Soy muy cotilla y, cuando ví llorar al Juez Del Olmo por la desgracia de Laura, me puse a averiguar quien era esa mujer. Hace unos dias la vi por la calle en su silla de ruedas. Se la veía muy seria, con aspecto de peleona. No solo se quedó en silla (aunque se pone de pie en rehabilitación), también perdió el bebé que venia. No me atreví a decirle nada. Me parecia obsceno molestar para ofrecer tan poco.

"Me gustaría concentrarme en lo que puedo hacer, no en lo que no puedo hacer, que es lo que veo ahora".

Spengler

Me encanta leer bebido "La decadencia de Occidente" de Oswald Spengler. Solo uno de los tomos, el segundo, en papel. El primero tuve que imprimirlo de la red y en ingles. Hace poco lo encontré en español. España, como Polanco, es así. En una lectura que golpea como una barrena en el subconsciente.

«Seis años tardó Spengler en escribir La Decadencia de Occidente. Seis obstinados años, en un hambriento conventillo de Munich, en una pieza lóbrega que da a un pobre paisaje de chimeneas y de tejas manchadas. Entonces, no tiene libros. Pasa las mañanas en la biblioteca pública, almuerza en comedores para obreros, toma, cuando está enfermo, vastas y ardientes cantidades de té. Hacia 1915 termina la revisión del primer volumen. No tiene amigos. Secretamente se compara con Alemania, que también está sola. En el verano de 1918 La Decadencia de Occidente apareció en Viena. Sus varoniles páginas, redactadas en el tiempo que va de 1912 a 1917, no se contaminaron nunca del odio peculiar de esos años. En 1920 empezó la gloria. Spengler alquiló un departamento sobre el Isar, compró con amorosa lentitud unos cuantos miles de libros, coleccionó armas persas, turcas e hindúes, escaló altas montañas y se negó a la persistencia de los fotógrafos. Su concepción biológica de la historia se podrá discutir, no su espléndido estilo» Jorge L. Borges.

No creo en la democracia. Es tan triste... La practico por compasión.

Fronteras

Llegan los particulares a vigilar la frontera al suroeste de Arizona desde distintos rincones de Estados Unidos. Por esta zona cruzan la frontera decenas de miles de inmigrantes, en su gran mayoría mexicanos. Iniciativas distintas desde U.S. BORDER CONTROL, Team America, Glenn Spencer's American Patrol, la Wake Up AmericaFoundation, www.operationfreedom.info, la CIVIL HOMELAND DEFENSE, TOMBSTONE TUMBLEWEED, American border patrol, hasta (la mas seria), The Minuteman Project pretenden hacer lo que Bush no logra, detener los flujos de inmigrantes. Aquí vamos a acabar pronto así, pero entre españoles.

Boicot al artista rico

Quiero una copia por la patilla de este disco de Bruce y del nuevo de Mariah Carey y de Moby. Solo por joder escucharé tambien el de Amaral.

Wilber, who stop this eager mind?

Ken Wilber ha escrito el tercer tomo de Sex, Ecology & Spirituality, antes que el segundo. Juntó 600 paginas sin querer...

Anton Losada y el estómago

Este joven gordito es Profesor de Ciencias Políticas en Santiago de Compostela, articulista de izquierdas, guionista de radio, autor teatral y letrista de Siniestro Total y Antón Reixa. No se cuando hace una cosa y cuando otra, ficción o realidad. Trabaja para el grupo Prisa (SER) o El Periódico de Cataluña. Era un nacionalista galego que fue debidamente  felicitado tras su labor en el Prestige. Es un Suso del Toro, un Manuel Rivas. Dice que los españoles no son tontos y votaron en conciencia tras el 11-M.  En Galicia dice esto :

"Porque son nacionalista, pero tamén un votante racional. Se algo aprendín dende que soporto a política galega, é que na política española so respectan a quen necesitan, concretamente se precisan dos teus votos. A Galicia quédanlle tres ou catro anos de contar con Europa para enderezar un futuro que non pinta ben. Necesitamos ese respecto hoxe, non mañá nin pasado". "Porque moléstame a mentira, a manipulación, a propaganda e a absoluta indiferencia polo meu pais, veña de onde veña e a practique quen a practique. O que máis me irritaba do Goberno Aznar é a súa total incuria para con Galicia e que me tomasen por gilipollas, non que Aznar fose o seu presidente". Votó a Galeusca "porque xa cansa tanta utilización demagóxica da guerra de Iraq". "Cada vez que escoito como alguén se atribúen o mérito de ter traído as tropas --concluye--, mesmo en primeira persoa, a min non se me van da cabeza os iraquís que vemos tódolos días nos telexornais e penso que unha vez máis, O Home Branco está perdendo unha grande ocasión para calarse".

Hoy dijo a Ana Rosa Quintana que "el Papa se muera como quiera, pero que respete a los que quieran morir como quieran". Unos dias antes negó a Ana Botella, con odio olímpico, que él perteneciere a ningún medio.

Es un hombre independiente. Por eso Mamen Mendizabal, becaria de Iñaqui Gabilondo, le lleva a 59 segundos, por eso fue profesor tras aprender galego, por eso odia a Aznar (Los pecados de Aznar, escrito el 17 de marzo de 2004 ), apoya la eutanasia, detesta al Papa, vomita al Madrid, suda en público... Hijo independiente de Polanco. Todos iguales, clónicos. Estómagos.

Los zapatos del Papa

Me hace gracia ver como hasta los mas modernos y curtidos periodistas (pro-aborto, pro-condón, pro-eutanasia, pro-divorcio, pro-cura copulante, pro-mujer cura) tratan de adueñarse del atávico y milenario rito católico que implica la despedida de un Papa, un poderoso lider que dormia en el suelo en señal de mortificación y penitencia.

Angels e Hilario dejan el estudio de diseño y se trasladan penosamente a un hotel de 5 estrellas y con dietas a cubrir la noticia. Un final de papado de estas dimensiones tiene que ser suyo por cojones. Somos como el periodista de "las sandalias del pescador". Ponen hasta cara pía. Hoy todo es ponderación y cuidado con lo que se dice. El sabado, cuando la audiencia esté en el bote share-semanal, ya maldecirán su historia.

Karol Wojtyla, tras su periplo por la orfandad, seminarios clandestinos y canteras, fue consagrado obispo a los 38 años, en 1958. Dicen que, como pasa con Zapatero (1 dia de luto en una pais con millones de fieles), su vida no cambió. Siguió viviendo en su pequeño piso y desplazándose en bicicleta por la Cracovia. Me llamó la atención saber que mantenía sus sotanas raídas y sus zapatos gastados.

Y ayer volvieron los zapatos... Ayer vistieron al Papa con unos zapatones rojos, gastados, llenos de filis y remaches. El lider que aglutinó mas fieles en el orbe no estrenó zapatos para su último paseo. Quiso, literalmente, sus zapatos de "proletario". Como Angels Barceló.

¿Les pillamos? Habemus Derbi.

Con un equipo básico (aún sobraba Figo) y de futuro salimos adelante. Ronaldo tiene mala suerte desde que se casó. Si el Madrid zumba a los culés, esto es lo que, luego, quedaria por delante al Real Madrid:

• Levante -- R. Madrid
• R. Madrid -- Villarreal
• R. Sociedad -- R. Madrid
• R. Madrid -- Racing
• Sevilla -- R. Madrid
• R. Madrid -- Atlético
• Zaragoza -- R. Madrid

Por suerte para el Madrid, Samuel y Deco no juegan en el derbi del próximo día 10 de abril. Esto es lo que le queda al BarÇa (tras perder el derbi) que hoy vió a la virgen:

• Barcelona--Getafe
• Málaga--Barcelona
• Barcelona--Albacete
• Valencia--Barcelona
• Levante--Barcelona
• Barcelona--Villarreal
• R. Sociedad--Barcelona

Los enemigos del espiritu

Vivimos la victoria del producto, de la triste cosa que busca dar satisfacción al animal bipedo que domina la tierra. Esa bestia ansiosa repta por la jungla de hipermercados y captura su presa precintada y tasada por Sanidad. La iglesia antigua se rebela contra esta nueva referencia moral para el ciudadano. La iglesia no será en este nuevo tiempo una fábrica de lavadoras, ni una prestadora de bienes y servicios. La iglesia ve su futuro amenazado por ello pero, en realidad, solo se desprende de malos clientes. La iglesia se descosifica duramente, se eleva sobre los caprichos del primer mundo, que solo desea abrir sucursales del desastre. Ningun joven aplaude sinceramente a Hans Kung, a Javier Pradera, a Haro Tecglen.

La iglesia solo evoca las cosas como simples medios para alimentar al hambriento, sanar al enfermo, pero su labor esta desprovista de materia maleable y fungible. La sustancia de la iglesia no es objeto de transacción si el hombre, ser espiritual, no evoluciona y desde una mayor altura afronta el reto verdadero. El discurso del angel no sabe de condones, de sexo o celibatos, de mujeres sacerdote. Todo el andamiaje de la iglesia (lleno de errores y de humanidad) se sostiene en una tradición que asegura el cumplimiento de una misión eterna, espiritual. Una fabrica de lavadoras no entusiasma a los jovenes, no hace llorar a los ancianos, ni los reconforta.

La muerte del cuerpo de este gigante ha provocado las palabras llenas de bilis de "pensadores" que critican el conservadurismo de un hombre que encabeza una misión de la que no son participes. Tal vez es mero rencor por el vencimiento de su comunismo, por la lucha de los derechos de los trabajadores, por la conciliación de credos. Es como si el dueño de un bar de la peña del Bilbao, fiel abertxale, se indigna con Florentino por no renovar a Figo. Pero ellos no se indignan, insultan su vida y perpetuan la gran falacia que arrojan contra cualquier atisbo de espiritualidad.

El miserable mercenario Haro Tecglen tiene la cobardía de decir: "En las últimas fotografías del Papa, muriendo paralelamente aunque quizá con parte de conocimiento intacto, se le ve en cambio gritando de dolor y angustia ante el fotógrafo. No son edificantes: el Pontífice no muestra resignación ninguna, ni deseo de morir, ni nada más que dolor y desgracia enormes. Es posible que las fotos del agonizante desesperado se distribuyan, incluso se fomenten, con carácter edificante: no se elige la muerte para nada, pase lo que pase. Pero pueden también edificar y fortalecer a muchos: mejor un poco de cicuta en lugar de un tubo digestivo artificial."

Ese mezquino ser, en su cosificación del espectro del hombre, al que no percibe ni concibe sino como un objeto de fusilamiento o sencillo engranaje de un comunismo sin almas individualessolo ve, en el rostro del pontifice acribillado, miedo y dolor. Yo veo una perfecta aceptación de su designio milenario, de una misión ajena a un cuerpo y situada en otra visión mas integral de lo humano como una parte del proceso universal.

Haro, Kung, Miret Magdalena, y miles de teoricos mas, no pueden participar de un misterio espiritual que supera sus pequeñeces y que hace a un hombre inmolar su cuerpo y sus intereses palpables en pos de un sueño atemporal, sin fisica ni quimica, sin nombre ni apellidos, sin apego a la carne y fabricas de lavadoras. Niegan la humanidad de un pontifice que ha dejado su carne en el cadalso. ¿A que clase de humanidad se refieren?

Via Crucis: última estación 21:37

El mundo desarrollado, en su comfort tan aséptico reinado por Beckham y Paris Hilton, ha perdido la memoria. La vida ha dejado de ser un debatir complementario entre dolor y amor. Reinan las buenas vibraciones y el paso por la tierra pretende ser un programa del corazón de 60 años, sin conflictos, sin obligaciones, sin sentido del compromiso. El Papa acaba de morir dando testimonio de ello a las 21:37. “Totus Tuus ego sum et omnia mea tua sunt”.

Juan Pablo II (Pope biography) agoniza tras una vida plena, vigorosa, enérgica, titánica, de polaco pobre. En ciertos sectores solo escucho como Juan Arias, Magdalena, Haro Tecglen o Hans Kung solo saben reprochar que no ha permitido usar condones, casarse o follar a los curas, o convertir a las mujeres en sacerdotes. Todo eso puede ser necesario algun día pero no es el momento de decirlo. Un hombre se moría y mostró su plena encarnación del Via crucis, afrontando la dolorosa relación del hombre con la vida. Queremos dar la espalda a la imagen de un Papa doliente con una corona de espinas como hacemos en la calle al eludir la acera del mendigo gitano, la cara del leproso desfigurado, la presencia del pobre andrajoso o al amigo tonto, ebrio, pesado. El Papa ha sido el valedor de todo lo que escondemos en nuestro zapping perpetuo que solo desea risas, halagos, bienes, ostentación y fatua inmortalidad. "No tengais miedo" "¡Non abbiate paura!", repitió el Papa.

Juan Pablo II (Wadowice-Cracovia, Polonia 18-5-1920/Roma 2-4-2005) dió enorme vigor a un papado impensable, haciendo frente al imperio comunista y demoliéndolo con palabras, dando su versión de una fe milenaria a niños y gobernantes, sin miedo, abriendo las puertas y encajando disparos. Yo soy un mal católico pero me enseñó un hombre pobre, austero, sufrido y deportista, Karol Wojtila, una leyenda de vida: "No tengais miedo".

Urkel y el sol

Esperando este posible viaje a los Balcanes que me saque del paro, paseo con mi anciano compañero y disfruto de la primavera emergente. Se me sienta en el cesped o en la arena y no se mueve. Yo escucho en la radio a Fernandez de la Vega, vomito un poco con Carlos Carnicero y me siento, con 40 años, como un jubiladin en un banco. Me llaman y me dicen que alguien en el PSOE de Madrid visita esta página. Parece que no gusta...

Al principio, Urkel se pone muy digno, mirando al horizonte, con esa tristeza de los boxers que no sabes si están cabreados o muriendose o si son felices. No le gusta que mire a los viejetes jugando a la petanca.

Para lograr estas fotos con las orejas tiesas tengo que mentir y decirle que viene allí mi hermano, mis sobrinos o mi madre. Tiene casi 12 años y está viejito. Ya hace poco caso a los otros perros. Me preocupa que me vaya 2/3 meses y no le encuentre ya aquí, asi que ahora aprovecho el tiempo y paseamos juntos. Leemos la prensa, le hablo de mi padre (a quien no conoció) y nos acordamos del Papa.

Met Art again

Esta publicación me lleva por el mal camino.