Tuesday, March 10, 2015

Tuesday, January 27, 2015

Nuevos paises.



Desde hace varios días paseo por lugares nuevos. Vacíos. Cada vez mas lejos de mi origen. La vuelta será, cada semana, mas dificil. Son terrenos nuevos pero parecen muy viejos. No hay apenas verde. Piedras pequeñas, tierra de cantera. Un arbusto alto es todo un oasis. Reposo bajo sus durezas y valoro una ramita que es entonces un tesoro.

Siento culpa muchos días. No estoy cumpliendo. Ahogo mis recriminaciones con lo innombrable. Y busco bares. No es bueno no hablar con gente, aunque sean desconocidos. Es el minuto mágico en el que sonrío a "la normalidad".

La lentitud es mi mayor fobia. Una gota de agua, una brisa lenta percutiendo la piel, es la tortura mas terrible que puedo imaginar. La vida es desgaste oculto. La acción solo nos pretende privar de esa enfermedad llamada tiempo. Es la mayor mentira humana. Un postizo que nos agarra la mano.

Mi inacción es otra forma furiosa de movimiento. La radicalidad es eso. Lo mas lento y lo mas veloz se hacen uno. Su sendero no te lleva a sitios. Te lleva a tí. Entra y perfora entrañas. Cada hora es un cambio en esa célula profunda y te pudre hasta oler a carne quemada. Y no hay destino. Caminar sin destino se convierte en una sosegada forma de asesinato.

Hoy pedí una gracia a Karol. Cuando sostuve la estampa pedí perdón a Victor por relegarle. Victor me ayudó hace dos años. Pero aún no es beato. Al terminar con los dos sentí ese vacío de la montaña árida en el pecho. Es el frío metálico del pais nuevo. Un país que me dice que Karol o Victor no existen.





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Friday, January 09, 2015

Adoración...

Siempre me he preguntado que sentido tiene la vida de los que no vivimos; de los que somos vividos por los días. La razón por la que nacemos y gastamos el alimento, el aire, de tantos seres memorables. No escribimosa libros, no plantamos árbol ni tenemos hijo. No somos Don Alfredo, ni Bjorn, ni Curie. Ni Turing, ni Luther-King, . No habrá un solo recuerdo de nuestros días, ni nuestro pensamiento será objeto de estudio.

Mi único consuelo es el de haber dañado poco el mundo, el de no haber privado de lo mejor a los mejores. No ser una molestia. Pero siento una responsabilidad mínima adicional que creo imprescindible. La obligación de no hurtar de nada a los lideres, de no escatimar regocijo, de recordad lo mejor de esos hijos elegidos, de brindarles mi adoración.




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Friday, December 19, 2014

Suicidas como David Foster Wallace

Apenas si me interesó la obra de DFWallace. Escribía frases larguísimas y nunca he comprendido el mérito del postmodernismo, como tampoco pude acceder a esa majestad de Updike o Pynchon.

De Wallace me llamaba su bandana, su interés por el tenis, por el porno, por las drogas. Su enfermedad mental. Su valentía para vivir una existencia errática, nómada, arriesgada. 

He leido su biografía. Hay gente que lleva escrita en la cara la clase de muerte que le espera. Este hombre gritaba auxilio en cada imagen que dejaba en entrevistas, en cada linea, hasta cuando escribía de Federer.


DAVID FOSTER WALLACE BIO





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No lo dudes... descarga tu furia

Tuesday, December 16, 2014

Platero según Amorós


Con permiso del autor. Platero cumple...





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Tuesday, December 09, 2014

Quieto

La ausencia total de oxígeno te lleva a racionar su consumo. Inhalo poco. Asi aquí como en todo. Se hace lo mismo con la esperanza. Todos tenemos un poco. Se oculta a la luz por miedo a esa escasez. Me recuerda a aquellos milicianos que permanecían en un agujero hasta décadas despues del conflicto. No se aventuraban a asomar al pueblo. Les dolía tanto recibir la noticia de una guerra aún viva que preferían vivir en la certeza de ésta.

Un día recibes un atisbo liviano, un susurro de una hipotética buena noticia y te aferras a esa luz rancia. Eres feliz una semana sujeto a esa cuerdita sin hilo. No quieres saber que todo se ha venido abajo. Y permaneces quieto. Tanto que observas la linea de agua en las comisuras. Quieto. Es la infravida. Vives en el centimetro tibio. Racionas la vida. Quieto.

Es esa idea del insecto de Kafka. Que queda quieto y panza arriba. Que sabe que un buen pisotón daba fin a la tortura. Pero que permanece quieto.





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