Nació el 1 November 1973 en Mangalore (Karnataka, India). Ha sido modelo, Miss Universo y, ahora, es actriz. Leyenda viva de Bollywood en un pais con una asistencia diaria al cine de mas de 17 millones de espectadores. Cara de Pepsi y portada de Vogue, nada es suficiente...
Dicen que es la mujer mas bella del mundo. Empieza su carrera en USA y se duda del gran vacio que existe en su carrera y su capacidad para negociarlo (ver EL MUNDO, ayer): ¿cual es ese dilema?
Esto si es un trio.
Dilema: Nadie la ha besado en pantalla. Todo el mundo en la India espera ver llegar ese momento. A mi no me gusta su cuerpo... Su cara es perfecta.
Ernesto Sabato; ABADDON EL EXTERMINADOR "Pasé un día malo, querido B., me están sucediendo cosas que no puedo explicar, pero mientras tanto y por eso mismo trato de aferrarme a este universo diurno de las ideas. La tentación del universo platónico! Más grande es el tumulto interior, más tremendas son las presiones que nos acosan, más nos sentimos inclinados a buscar un orden en las ideas. Siempre me pasó eso, pero deberia decir que siempre pasa eso. Fijate en el célebre griego armonioso con que nos llenaron la cabeza en el colegio secundario: es un invento del siglo XVIII, y forma parte de ese arsenal de los lugares comunes en que encontrarás también la firma de los británicos y el espíritu de medida de los franceses. Las mortíferas y angustiosas tragedias griegas bastarían para aniquilar esa tontería si no tuviéramos pruebas más filosóficas, y particularmente la invención del platonismo. Cada uno busca lo que no tiene, y si Sócrates busca la Razón es precisamente porque la necesita con urgencia contra sus pasiones: todos los vicios se leían en su cara, recordarás? Sócrates inventó la Razón porque era un insensato y Platón repudió al arte porque era un poeta. Lindos antecedentes para estos propiciadores del Principio de Contradicción! Como ves, la lógica no sirve ni para sus inventores."
Miedo me da, U.G. "The search ends with the realization that there is no such thing as enlightenment. By searching, you want to be free from the self, but whatever you are doing to free yourself from the self is the self. How can I make you understand this simple thing? There is no 'how'. If I tell you that, it will only add more momentum to that...." --U.G.
Hoy me compré un libro de Thich Nhat Hanh. Como me paso el dia pateando calles, buscando empleo, atento a que suene el movil salvífico, no encontré mejor forma de mejorar mi "calidad humana": meditar caminando.
No, I am not crying.
I hold my face in my two hands.
To keep my loneliness warm
Two hands, protecting,
Two hands, nourishing,
Two hands preventing
My soul from leaving me in anger.
Cuando todavía yo era un muchacho, versos suyos me ayudaron a descubrir melancólicas bellezas de Buenos Aires: en viejas calles de barrio, en rejas y aljibes de antiguos patios, hasta en la modesta magia que la luz rojiza del crepúsculo convoca en charcos de agua.
Más tarde, cuando lo conocí personalmente en Sur, supimos conversar sobre Platón o Heráclito de Efeso, con el pretexto de vicisitudes porteñas. Años más tarde, ásperamente la política nos separó. Porque así como Aristóteles dijo que las cosas se diferencian en lo que se parecen, en ocasiones los seres humanos llegan a separarse por lo mismo que aman. ¡Cuánta pena que eso sucediera! Su muerte nos privó de un gran poeta.
WheatpennyJenny
Durante 30 años (se dice pronto TREINTA) este grupo ha sido el referente de lo politicamente correcto, de la memoria histórica de España. Es el grupo sin piedad. Dan o deniegan el carnet de RH gubernativo. Es decir, deciden si puede alguien gobernar pacificamente o no. Falta G. Delgado pero con él ya nos resarcimos riendonos de su programa sobre consultorio sentimental, derribos de individuos politicamente desafectos y niños que se hacen pajas.
Seguramente, la edificación de este certificado de ser existente o desactualizado no surge espontaneamente. La derrota en una guerra en el año 1939 supuso el primer acto de un drama que han sabido tejer manos sutiles. La post-guerra y todo el periodo dictatorial de 40 años constituía el segundo acto, lleno de pesares para un grupo y satisfacciones para otro, preclaramente diferenciado por un pacto tácito. Solo fue una traición, no una victoria cruel. En la izquierda solo existia una república (¿que és una república?) pacífica (no golpista o bolchevique), amante del credo libre y la residencia libre de estudiantes.
El tercer acto, el del extasis y crujir de dientes, se inició en el año 75. Se templaron los nervios y las gaitas. Mi grupo, dijeron, se hará con el poder tarde o temprano, así que podemos esperar. Pero soportaremos la demora en el pago de "nuestro débito" a cambio de una condición. Nosotros escribimos la historia.
Con esa dramatización favorable de nuestra memoria, gentes como yo, nacidos en el iter, recibieron una descarga propagandistica brutal, atroz, vergonzante. Ellos concibieron al ser patrio como un ser evolucionado, facultado para todo y receptor de todo tipo de derechos y algarabias. Cualquier individuo sin sentido de lo colectivo, cuestionador de todo, aferrado a su curiosidad, es un pobre dinosaurio lejano a la verdad, un asesino, un fascista enemigo del pueblo, de la chusma, en realidad. Un pueblo tiene una identidad, una memoria indubitada, un ser y aquí solo han sostenido una chusma desintegrada. Solo existe una clase media socialista o clandestina.
Un colectivo cualquiera no puede generar un ser jurídico evolucionado acreedor y deudor de conceptos históricos. Y menos si son falsos. La gestión de la historia supuso la clave del control de cualquier atisbo conservador en el pais. Con gran inteligencia, esa idea judeo-cristiana de la culpa resultó su gran éxito en una estrategia história y ontológica propia del politburó. Se olvidaban masacres genocidas u odios intimos; se escribian con mayusculas matanzas sin cadaveres en Badajoz o se lanzaban al subconsciente colectivo limpiezas asépticas en Paracuellos. La izquierda no tenía sino débitos. Y estamos pagándolos todos, hasta la gente que inocentemente pasaba por allí. Se ha gestado en silencio la rebelión actual. Es el despertar del ciudadano sin cuentas pendientes, sin culpa, que se pregunta porqué se dieron miles de millones a la UGT o un edificio en Avenida de América y que es eso de la deuda histórica.
Para esta multinacional de la ideologia y la memoria histórica, Stalin no existió como financiador de una guerra que pretendía hacer de España una suerte de Albania. El oro de Moscú resultó una anecdota edulcorada. Carrillo, gestor de Paracuellos, es aceptado como diputado y locutor en la SER. Pero la memoria de los conservadores queda restringida. Esas concesiones nunca fueron suficientes para la izquierda. ¿Que ocurre con el ciudadano que está pidiendo un indulto por no haber cometido mas delito que no ser socialista?
Cualquier disensión de ese espectro mágico recibe el justo castigo. La alteración de los equilibrios generados en estos últimos 30 años puede derribar todo el entramado de culpas y débitos. Gutierrez lo sabe. Fue aniquilado y vive ahora con pies de plomo.
Con motivo de la tensión generada en los últimos tiempos y el afianzamiento de la derecha, solo en virtud de factores de gestión económica, no se aceptó la derrota electoral tras el atentado. Un periodista cojo, vociferante y mal encarado se soltó la melena y se olvidó de pactos históricos. Reivindica memorias, no siente culpa de ser conservador, insulta a todos y dice lo que han pensado miles de ciudadanos y no lo han podido expresar ni en la panaderia. Vuelve el equilibrio en la busca de la verdad. No solo se tienen que desenterrar los muertos de Rafael Torres, vamos a ver craneos de todos. Y ¿que ha ocurrido? Le llamam fascista. Todos le tienen miedo, terror y yo, me divierto mucho. Veo un pais sin culpa, sin amnesia, vivo.
Detrás de Poe (...) hay una neurosis. (...) es legítimo cuando se busca en la neurosis un medio para entender su génesis [la de la obra). En la neurosis, como en otras desdichas, podemos ver un artificio del individuo para lograr un fin. La neurosis de Poe le habría servido para renovar el cuento fantástico, para multiplicar las formas literarias del horror. También cabría decir que Poe sacrificó la vida a la obra, el destino mortal al destino póstumo.
Poe siempre reitera la unión entre vida y literatura, influido una vez más por la ideas de Baudelaire: sin la neurosis, el alcohol, la pobreza, la soledad irreparable, no existiría la obra de Poe. Esto [sic creó un mundo imaginario para eludir el mundo real; el mundo que soñó perdurará, el otro es casi un sueño. La obra de Poe está ligada a factores ajenos a la persona: la enfermedad o el vicio. En resumen, los estados excepcionales de conciencia son los que posibilitan su escritura. Su literatura es causa y reflejo de los mismos. Nuestra imagen de Poe, la de un artífice que premedita y ejecuta su obra con lenta lucidez, al margen del favor popular, procede menos de las piezas de Poe que de la doctrina que enuncia en el ensayo The philosophy of composition. Poe se creía poeta, sólo poeta, pero las circunstancias lo llevaron a escribir cuentos, y esos cuentos a cuya escritura se resignó y que debió encarar como tareas ocasionales son su inmortalidad Tal vez los infiernos elaborados ulteriormente (por Henry James, por Kafka) sean más complejos y más íntimos que el de Poe. La muerte y la locura fueron los símbolos de que éste se valió para comunicar su horror de la vida (...) que lo atroz es la destrucción de la vida, por obra de la muerte y de la locura. (...) Acusado de imitar la literatura alemana, pudo responder, con verdad: El terror no es de Alemania, es del alma. Él pudo haber situado sus crímenes y sus detectives en Nueva York, pero entonces el lector habría estado pensando si las cosas se desarrollan realmente así, si la policía de Nueva York es de ese modo o de aquel otro. Resultaba más cómodo y está más desahogada la imaginación de Poe haciendo que todo ello ocurriera en París, en un barrio desierto del sector Saint - Germain. Por eso el primer detective de la ficción es un extranjero (...) Porque el que escribe la obra es un americano y necesita un personaje lejano.
"Entre esos muros, en esa cámara nupcial, pasé con Rowena de Tremaine las impías horas del primer mes de nuestro matrimonio, y las pasé sin demasiada inquietud. Que mi esposa temiera la índole hosca de mi carácter, que me huyera y me amara muy poco, no podía yo pasarlo por alto; pero me causaba más placer que otra cosa. Mi memoria volaba (¡ah, con qué intensa nostalgia!) hacia Ligeia, la amada, la augusta, la hermosa, la enterrada. Me embriagaba con los recuerdos de su pureza, de su sabiduría, de su naturaleza elevada, etérea, de su amor apasionado, idólatra. Ahora mi espíritu ardía plena y libremente, con más intensidad que el suyo. En la excitación de mis sueños de opio (pues me hallaba habitualmente aherrojado por los grilletes de la droga) gritaba su nombre en el silencio de la noche, o durante el día, en los sombreados retiros de los valles, como si con esa salvaje vehemencia, con la solemne pasión, con el fuego devorador de mi deseo por la desaparecida, pudiera restituirla a la senda que había abandonado -ah, ¿era posible que fuese para siempre?- en la tierra". LIGEIA, Edgar Allan Poe
