Tabla de descompresión

Jesse James/Brad Pitt

Regresar al hogar requiere de una serie de medidas cautelares. Me angustio los primeros dias cuando leo el correo que revela unos cargos bancarios insolitos, una cotizacion a la Seguridad Social inferior a los cinco años, un alta en internet no solicitada, la caducidad del carnet de conducir para mañana, cartas de productoras con el sello de tesoreria sin estampar y la prescripcion de la tarjeta esencial de mi Video club X.

Entonces acudes a los refugios. a) Ayer al Real Madrid le robaron el partido y lo comentan hasta en Canada. Gran tema de descompresion, de la mano de Robinho. b) Esta noche me voy solito a ver Princesas, del jeta super salvador de causas perdidas de Fernando Leon, que cuando es productor hace las fiestas fin de rodaje en un meson protosecular y una mierda de web y de director nos abre los ojos porque no vemos nada de la vida que él no sepa. c) Brad Pitt rueda otra biopic de Jesse James, d) me aferro a mediodia a Alonso que corre en Spa (me la trae floja la F1 pero ¿de que hablo en el bar?) e) y la Vuelta ciclista a España toca su etapa definitoria hoy.

Seculares Rolling Stones

Luego ves a los Stones reviejos y en plenitud laboral. Si vivo tanto como estos debo cuidarme porque no tendre pension para vivir sin trabajar. Y bebes cervezas como un perro, en la fantasia de que esos excesos tal vez ampararon su vivir el presente con satisfaction.

Y al final, volvemos a lo de siempre. A comprar libros (encontre un Mircea Eliade, ¡un balcanico culto!, Historia de las creencias y de las ideas religiosas, aunque no supere su The Myth of the Eternal Return del 49, y la Historia de la Filosofia Griega de Guthrie, en RBA) y DVDs (Schindler´s List con extras) y vaqueros en Zara y a piratear pornografia anonima.

Me encanta España...

Atxaga

No es lo mismo ser un buen narrador, señor Atxaga, que un vulgar cuentista. Yo no le he acusado a usted de nada, ni grave ni leve. Ni mucho menos se me ha ocurrido comparar mis méritos políticos con los suyos: el que está de promoción es usted, no yo. Por cierto, una precisión: yo no "acudo" a San Sebastián ni a reivindicar banderas ni a nada. "Acudí" hace 58 años y todavía no me he marchado. El que viene por aquí a veces, como el otro día al María Cristina, es usted: sea bienvenido, siempre que no aproveche la visita para despedirnos a los demás como a forasteros; qué distracción más tonta.

En mi artículo le comparé a usted, en cambio, con dos personas que le acompañaban en la mesa redonda, porque ellos sí que padecieron cárcel y exilio por oponerse con sus escritos a regímenes antidemocráticos. Lo mismo que en el País Vasco han padecido persecución, amenazas, incendios de sus propiedades, pérdida de sus trabajos y hasta de la vida los artistas, escritores y periodistas que se han opuesto a los violentos antidemócratas de nuestros pagos. Y usted, señor Atxaga, sigue tan campante; Dios le guarde así muchos años. En efecto, no asistí al acto del María Cristina y por ello no escuché de sus labios lo de la campaña persecutoria contra la cultura vasca. Es un comentario que se le atribuía en la amplia crónica -dos páginas completas- aparecida en el diario que convocó la mesa redonda. No sé si el redactor padece dificultades auditivas o le tiene a usted inquina, pero si en esa ocasión no dijo usted lo que en otras le hemos oído, no tenía más que enviar una rectificación al periódico para desengañarnos. Que yo sepa, no lo ha hecho usted, y quien calla, otorga. De modo que menos cuentos.

Savater

Lo anterior es la respuesta de Savater a esta carta enviada por Atxaga al diario El País y publicada ayer:

Señor Savater: no creo haber hecho menos que usted por la paz en Euskadi y en contra de la violencia, y su comentario del 7-9-2005 (en el artículo El arte de desagradar) es una acusación tan grave como falsa. Estoy seguro de que la mayoría de mis lectores pensarán lo mismo.

Usted es muy dueño de situarse en esa frontera política que hasta hace poco recorrieron el señor Redondo Terreros o la señora Rosa Díez, así como de acudir a San Sebastián para reivindicar la bandera española; déjeme a mí protestar por el cierre del diario Egunkaria o manifestarme en favor del diálogo político. No creo estar alejado de las posiciones que en su día mantuvo Ernest Lluch, o de las que ahora mismo defienden Pasqual Maragall o el grupo que apoyo abiertamente, Izquierda Unida.

Consideraciones generales aparte, usted demuestra muy poca seriedad al afirmar que en la mesa redonda sobre "Literatura y libertad o algo semejante" yo repetí "esa vieja bribonada" de la persecución a la cultura vasca. Es evidente que usted no asistió a la mesa redonda y que la persona que oyó por usted tenía los oídos -y los odios- muy duros.

Y a su vez, la anterior carta es la respuesta de Atxaga a esta tribuna de opinión publicada en el mismo periódico dos días antes bajo el título "El arte de desagradar":

Kermit, la rana sabia de los teleñecos, cantaba una balada inolvidable: "No es tan fácil ser verde". Aunque más sencillo, también tiene su intríngulis que te pongan verde, es decir, practicar el arte de desagradar. Me refiero a quienes por una u otra vía hacemos públicas nuestras opiniones y tomas de posición en asuntos de interés general. Desde luego, está al alcance de cualquiera incomodar a los del equipo contrario, aquellos que al por mayor sostienen doctrinas opuestas a las de uno. Para eso están las banderías ideológicas, sin las cuales es difícil imaginar el funcionamiento social de la mente humana. Todos sentimos la necesidad de afiliarnos, mientras que el pensamiento propiamente dicho es un lujo dominical.

En cuanto se deja suelto a alguien, hará y pensará lo mismo que sus congéneres, sea la mayoría o un grupo significativo y próximo de ellos. Todos queremos ser de los nuestros. Por tanto, antes y por encima de prestar atención al capricho de los argumentos, pasamos lista a nuestras tropas. El que lleva colores contrarios se descalifica a sí mismo sin necesidad de examen demasiado riguroso de sus planteamientos (el cual en sí mismo es mal síntoma, indica tibieza o hasta un conato de traición). Cada cual busca cobijo bajo un estandarte, y la automática animadversión que despertamos en el que acampa bajo otro nos reconforta y consolida entre quienes nos acompañan. A los unos les hacemos la higa, y a los otros, por ello mismo, un guiño de complicidad: así todo va bien. Aquéllos nos detestan, pero éstos nos envuelven en lo que el maligno Nietzsche llamaba el "calor de establo". Por duro que llueva, tenemos paraguas.

Mientras uno se atenga a este juego, no tiene demasiado que temer. Recuerden, por ejemplo, las columnas veraniegas de los periódicos, sobre todo las de tono humorístico: según el medio en que aparecen y la acrisolada idiosincrasia del autor, ya se sabe quiénes van a ser invariablemente los destinatarios de las bromas. El lector se relame al ir a leerlas, complacido de antemano, como cuando toma postura en su tumbona favorita. Por supuesto, no tengo nada contra esta forma de conformismo: como todo el mundo, soy conformista la mayor parte del tiempo.

Lo único malo del conformismo es que a veces decae y se transforma en resignación. Pero supongamos que cierto día, para evitar resignarnos, concebimos objeciones de bastante calado contra alguna posición o dictamen de nuestros correligionarios habituales. O, aún peor: imaginemos que eso nos ocurre a cada momento, incluso que llegamos a concebir como nuestra principal tarea enmendar lo que consideramos regular en lugar de complacernos en denunciar lo que nos parece malo. Entonces las cosas se complican, ay, se complican un montón.

Para empezar, uno descubre que a muchos les aburre o les desconcierta que les ofrezcan razones: se conforman nada más, pero tampoco nada menos, con que les den la razón. Y la mayoría sólo quiere saber si te pones a favor o en contra de su partido, no por qué. A fin de cuentas, pocos elaboran ideas, pero todos, todos toman partido. Se nota cuando le telefonean a uno desde algún medio de comunicación para preguntar si estás a favor o en contra de cualquier cosa. Uno responde: "Pues sí (o no) porque...". Y en ese momento te dan las gracias y cuelgan. Lo único que interesa es si te inscribes en la columna de los fas o los nefas, el resto es encaje de bolillos. Además, las opiniones vienen en bloques: si perteneces a uno de ellos, tienes que asumirlas todas; si cuestionas una o varias, pasas inmediatamente al bloque opuesto; y si ahí te revuelves y pones aún más pegas, te zurran de los dos lados. De ahí que los inconformistas que acaban expulsados fuera de su área acaben convertidos, para hacer méritos, en los abogados más extremos de la causa opuesta.

Sobran ejemplos, porque a nadie le gusta la intemperie. Aunque también influye en estos giros copernicanos la fascinación muy española por la personalidad del gobernante de turno. Hace dos o tres años, amigos intelectualmente respetables se negaban a suscribir denuncias contra los abusos del nacionalismo vasco porque no soportaban darle en nada la razón al insufrible Aznar; ahora hay otros, no peores, dispuestos a descubrir rasgos ilustrados en Ratzinger y hasta en Rouco Varela con tal de fastidiar el anticlericalismo del inaguantable Zapatero.

Por cierto, la más inapelable condena de una opinión crítica es que nos señalen: "Dices lo mismo que los de Fulano". Más vale declarar que estamos en tinieblas a las doce del mediodía que coincidir en la celebración del sol con los enemigos sombríos... Como es comprensible, ninguno de los que hacemos públicas nuestras opiniones en los medios de comunicación pretendemos desagradar urbi et orbi. Más bien lo contrario, pues a fin de cuentas -como los cocineros o las putas- vivimos de dar gusto a la clientela. De modo que el arte de desagradar es una habilidad involuntaria, un daño colateral producido por lo que Montaigne llamaría "un alma ondulante". Si, por poner un ejemplo que conozco, uno detesta mucho de lo que dicen y hacen las izquierdas, pero todo lo que la derecha representa..., es difícil hacerse amigos duraderos. De ahí que bastantes opten por un lenguaje enigmático, tras el que pueden avanzar enmascarados.

Como señaló George Orwell, "the great enemy of clear language is insincerity". Por eso me ha parecido siempre que la nitidez expresiva en la prensa (y también en medios académicos) no es una mera habilidad, ni siquiera esa forma de cortesía señalada por Ortega, sino ante todo síntoma de coraje y decencia. Tanto más cuando tenemos pruebas de que irritar a ciertos grupos sociales puede acarrear incomodidades más graves que los denuestos mediáticos de quienes ocupan trincheras opuestas. Y ello sin necesidad de remontarnos a regímenes políticos dictatoriales o a los procedimientos punitivos de los terroristas.

Conozco de primera mano el caso de un escritor, sin duda comprometido en la resistencia cívica contra ETA, que hizo público su razonado desacuerdo con la manifestación de junio convocada por la AVT y otros grupos, oponiéndose a la resolución del Parlamento a favor de hablar con la banda criminal en determinadas condiciones; pues bien, un par de días después una cadena de librerías por lo visto vinculadas a cierta organización religiosa devolvió al editor catalán más de siete mil ejemplares de su novela recién distribuida. Este tipo de fenómenos inculca apremiantemente prudencia en los díscolos más aturdidos... Hay gente, sin embargo, que sobrenada muy bien en este piélago de asechanzas. Por ejemplo: el pasado agosto tuvo lugar una mesa redondaen el principal hotel de San Sebastián sobre "Literatura y libertad" o algo semejante, que reunió al marroquí Alí Lmrabet, el cubano Raúl Rivero y el vasco Bernardo Atxaga. Los casos de los dos primeros se parecen (censura, cárcel, exilio...), pero el tercero representa lo contrario de ellos: cortejado por nacionalistas y no nacionalistas, así como por periódicos habitualmente opuestos en todo lo demás, ha conseguido ser uno de los escritores que no tienen nada que temer en un país en el que tantos temen.

Pero allí estuvo tan cómodo entre los otros dos, repitiendo esa vieja bribonada de "la persecución a la cultura vasca", que para nada se refiere a lo ocurrido a Agustín Ibarrola y Raúl Guerra Garrido, junto a tantos periodistas y profesores exilados o eliminados, sino que protesta contra las actuaciones judiciales que desenmascaran a los que han pervertido a favor de la violencia la rentable panacea del euskera. ¡Qué bien se lo montan algunos! Fingir o callarse son, obvio es decirlo, los mejores remedios contra esa vocación de desagradar que bien podría no ser realmente arte, sino enfermedad. Pero quizá precisamente tal dolencia constituya la mejor aportación que alguien con voz pública puede hacer en este panorama de férreas adhesiones inquebrantables en el que vivimos desde hace dos o tres años en España. Y prepárense para la rentrée, porque la última moda parece ser rememorar cada cual desde su orilla el cainismo de la guerra civil...

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Radiovision

Un pais se ve reflejado en sus empresas, en sus hijos, en sus ropas, en su musica. En un mercadillo bulgaro encuentras iconos falsos, Leikas con la svastica nazi y, juntos de la mano, un retrato de Lenin con el de Hristo Stoitchkov, dos miserables de los que se vanaglorian en estas tierras. A veces, es tal la fuerza oscura que genera un sitio que atrae a las mas siniestras tropas del globo. Se emplea un lenguaje vacio y solo los gestos cobran importancia. El robo, el sabotaje, la trampa diferida conforman todo un vocabulario cobarde, propio del funcionariado, que solo la fuerza y la amenaza libera. Un pais que se privatiza muestra sus visceras, emerge de la oscuridad. Es el retorno a la vida real, al mundo de la fortaleza frente a frente. Un empresario es aquel que arriesga y provee servicios. En esa tesitura de transformacion convulsa, el funcionario mafioso, el comunista, solo sabe babear entre estertores sus ultimas consignas. Roba, roba, roba...

Motivos para llegar a casa

Cuando uno ya ha fracasado suficientemente en la vida, acontece el abandono. El dejar pasar la desazon y el vinagre entre las juntas del cuerpo. Solo permanece un sabor a vida en contadas heridas, incolumenes y anonimas. Puntos debiles que alimentamos porque nos identifican. Son gotas de verdad que causan verdad y que mantenemos aun cuando comportan verguenza y desamparo. En los noventa minutos somos vulnerables y simples como la mecanica de un lazo de bebe. Son los motivos intimos que te llevan a buscar el regreso a casa. Hay muchas alegrias en el retorno a casa. La familia, el desayuno en el bar con periodico. Otras son secretas y se compran a escondidas por correo o se satisfacen el domingo por la tarde, en rito tribal carpetovetonico, con decenas de colgados, bar del barrio. Racistas en su mayoria que ahora deben depositar toda su fe en un mesias de 1"69 que, encima, resulta que es negro.

Andrei Chikatilo es devorado por mis hijos

Cuando conoci a Andrei pense que era un episodio ovni curioso, una falla en la naturaleza, y nada mas. Apasionante pero plano, en la saludable lejania de la enfermedad. Aqui, en Los Balcanes, reconozco su rostro real. Hay mas.

Andrei solo dejaba los huesos. Tenia verdadera hambre. Rostov, como Bulgaria, dan apetito. La escasez es un adjetivo vacio. Todo a lo lejos nos parece sencillo. Andrei es adorado por miles de seres comodamente. El carnicero de Rostov, en esa aridez sovietica, no aparenta un ser con unidad familiar e hijos.

Andrei era un comunista irredento. Aqui hay muchos. Si para tantoos la familia es una prision o una mentira social, el comunismo es una familia millonaria en miembros, funcionarios de prisiones y padres represores. Ahora la familia de Andrei es capitalista. Los crios compran camisetas con su cara descompuesta, su sonrisa pavorosa. Su historia es la de un tiempo que un imperio trata de ocultar y que gloso de forma ridicula a continuacion.

During the early part of the twentieth century, the former Soviet Union was often subjected to famines, especially in the Ukraine after Stalin crushed out private agriculture and sent many citizens to the Siberian Gulag. Some six million people died of starvation, according to Cullen, and desperate people might remove meat from corpses to survive. Sometimes they went to a cemetery, where corpses were stacked, and sometimes (legend has it) they grabbed someone on the street. Human flesh was bought and sold, or just hoarded. Children saw disfigured corpses and heard terrible tales of hardship. Chikatilo had grown up during several of these famines and one story that his mother told was how he once had had an older brother, Stepan, who had been killed. In a prison interview, he said, "Many people went crazy, attacked people, ate people. So they caught my brother, who was 10, and ate him." He might simply have died and been consumed, if he even existed (which could not be corroborated in any records), but Chikatilo's mother would warn him to stay in the yard or he might get eaten as well. It was a scary idea, but titillating. He also saw the results of Nazi occupation and of German bombing, with bodies blown up in the streets. He said that they frightened and excited him.

Most of his childhood was spent alone, living in his fantasies. Other children mocked him for his awkwardness and sensitivity. He began to develop anger at this age, even rage. To entertain and empower himself, he devised images of torture, and these remained a fixed part of his killings later in life. He had his first sexual experience as an adolescent when he struggled with a 10-year-old friend of his sister's and ejaculated. That impressed itself on him, especially as he went along in life unable to get an erection but able to ejaculate. The struggle became as fixed in his mind as the images of torture.

He went into the army but when he came home and tried to have a girlfriend, he found he was still unable to perform the sexual act. The girl spread this around, humiliating him, and he dreamed about catching her and tearing her to pieces. His life, as far as he could see, was now a disaster. He became a schoolteacher and did get married (which was arranged by his sister), but could only conceive children, according to the HBO documentary, by ejaculating outside his wife and pushing his semen inside by hand. Much like his mother, his wife was critical, which only made Chikatilo withdraw even further into his fantasy world. His mother died in 1973 when he was 37, and it wasn't long before he found himself attracted to young girls and began to molest them. It made him feel powerful, and when incidents were reported, they were met with cover-up and denial instead of prosecution, allowing a pervert to become a killer.

For true satisfaction, he needed to get violent, and by 1978, he killed his first victim. Since he was on the road quite often as a parts supply liaison, it became easy to find vulnerable strangers, dominate them and murder them. He didn't have to go looking for them, he said. They were always right there and they were usually willing to follow him. He had read the newspaper reports about the murders when the press was allowed to print them and had known it was only a matter of time before it would all end. Being arrested, he admitted, was a relief. Chikatilo believed he suffered from an illness that provoked his uncontrollable transgressions. He wanted to see some specialists in sexual deviance, and said that he would answer all questions. (Lourie says this was part of Kostoyev's plan.)He was sent to Moscow's Serbsky Institute for two months for psychiatric and neurological assessment, and it was determined that he had brain damage from birth. It had affected his ability to control his bladder and his seminal emissions. His mother criticized him for it repeatedly, and was often cruel. He had deviant fantasies. However, after all the reports, he was found to be sane. He knew what he was doing and he could have controlled it. That was good enough for the prosecutor.

Licenciado, profesor, asesino, psicopata, prisionero, ejecutado.

Raza aria

Heidi Klum habria dado grandes satisfacciones al Fuhrer. Sus muslos reivindican a gritos la diversidad del genero y la irrefutable existencia de genes mas consistentes que otros, de seres superiores, de historias de superioridad evolutiva. Su belleza sobrevive a toda coyuntura psicosomatica, hasta cuando el padre del primero era un playboy anciano y gordo y el del que viene un negro lleno de cicatrices. La evolucion tambien puede devenir involucion. Y es que esto de la perfeccion es cosa de cada dia. No te puedes descuidar nunca.

Mojar el pan en la sangre

Quien se lo apunta? El uso de los acontecimientos en beneficio propio. Leccion 2005.

Ponemos caritas...

y nos olvidamos de incrementar el presupuesto de Defensa, de acabar con corruptelas en el Ejercito, de llamar guerra a la guerra y reconocer que es necesaria...

Necesito empezar a hacer esta clase de cine...

La noche en las cimas de Vitosha no son duras por el frio, la humedad, el sudor, las horas de pie, los mosquitos, el rodaje de lluvia, el barro... La condicion mas severa, la penalidad autentica, reside en el corazon de los hombres, afines a un futuro alimenticio. No existe ningun proyecto comun, ningun afan complementario. Yo se que con muchos no volvere a encontrarme nunca. En unos casos se trata de una miserable circunstancia que lamentamos los mercenarios de este oficio. En otros, se trata de una bendicion mariana. Llego, incluso, a desear que se encuentre a mi merced para perdornar con soberbia la minuscula vecindad de sus almas, sin residentes. Las noches de Boyana, de Vitosha o Rudartsi solo son noches comunes que retratan obscenas melancolias, vidas que dejaron atras la esperanza. Solo quedan reprobos agitadores que aparecen cuando brilla su sino. Los ultimos porteadores del amor a este oficio permanecen ocultos, anonimos, buscando el consuelo de sus viajeros. El hombre es el problema. Y yo quiero rodar con Jenny. Dicen que es tonta y que es mujer. Suficientemente hermoso.

Integral

Wilber presenta su obra. Integral institute, integral naked.

Habas en todos lados

El uso de la informacion, el manejo de la realidad, siempre ha sido una especialidad de cierto tipo de gente. Todo puede cocinarse. Las habas existen en todos lados. Pasalo...

Abandonar

Hoy es uno de esos días que siempre regresan. Es un día de abandono. Un día en el que la mera percepción de un ideal cualquiera se torna un ejercicio de ingenuidad carpetovetiana. Todo lo hermoso es inalcanzable y casi falso. Todo es hastío y la boca se me llena de sequedad, de arena. Hoy es uno de esos días en los que deseas desaparecer. Me duele todo el cuerpo y no veo mas allá de mis sucios pies.

Adriana Lima pasa de ser referencia de belleza indubitada a representar la sencilla forma de vida que ya me merezco. Quieres ser menos mercenario y descansar algún día con la tranquilidad de poder comer dentro de 3 meses pero la espalda impide que pueda escribir mas paginas. Todo es traición y nada, ni siquiera ella, merece mi confianza. El futuro se cierne como un dolor de muelas. Bulgaria me desangra en un lugar tan poco Balcánico como el hotel HILTON.  Me muero a chorros. Ay.

Tyson Porn with Jameson Unlikely. Gracias Dios mio!

American boxing journalist Pedro Fernandez believes Tyson, who was jailed for six years in 1992 on rape charges, would triumph in the sex industry - with his alleged 14-inch manhood. (*See Link Below for Naked Picture of Mike Tyson)

This is the end: The abandoned

KAROLO'S END.

Rachel Stevens

Mi picola cantante del fenecido S CLUB 7, actual fatigadora de una carrera solitaria, se aproxima inexorablemente a su unica opcion de futuro. Bien lejos del POP. Bien cerca del PORN.

Dragó

Llegan noticias del deterioro físico que sufre mi simpático Sanchez-Drago a raíz de las dolencias cardíacas que se detectaron en su curioso y alquímico corazón. Ha perdido peso y parece extremadamente cansado. Los beneficios de su tan ponderado "Yoki Reishi" no darán mucho mas de si.

Lejos queda ya ese perpetuo joven enérgico y viajero. Sigue siendo un provocador y sigue con su novia oriental tan aficionado a lo mágico, lo misterico y sagrado. Aprovecho para dar las gracias a este pedante soriano que ahora reside en Castilfrio y que parece haber abandonado su proyecto de escuela iniciatica, para mi desdicha. En su académica lejanía me acercó a mitos y conceptos que me dieron paz. Me presento a Gurdjieff, a Jung, a Wilber, a Aurobindo, y tantos otros (y se lo dice un católico pecador). Cuídese, abuelo y gracias. Muchas gracias.

El Pensamiento como fuerza motriz de la Concordia' (06/07/05)

Crónicas de 'La Semana de la Palabra' (30/05/05 al 02/06/05)

Lo que debemos al Islam

'Carta de Jesús al Papa'

Comunistas y cubanos y marinos y... Gades

Apelar a la pobreza siempre ha sido un recurso bien socorrido para justificar la ira, la tosquedad, la envidia, el resentimiento, la seriedad. Tener amigos asesinos y bailar para dictadores siempre encuentra una excusa en cierta prensa. 

Así soy yo marino, comunista, pobre, cubano, bailarín y hasta serio. Insoportable.

Guadalajara no es Mejico

Castilla vivió un tiempo de fulgor, grandeza universal y gloria mística. De Zamora a Toledo, el nuevo continente era una mera estación final. Su identidad nunca sufrió constricción alguna salvo la del comunero. Ahora sus hijos son aniquilados de otra forma mucho menos heroica. El olvido es el arma.

La sobriedad del castellano se encuentra en ese gesto seco, esa forma de soportar mil inclemencias con el rostro de palo. No poner bombas, no manifestarse en las calles, trabajar de forma meticulosa en empresas minúsculas, no ampara ya el futuro de ningún hijo. Si nadie sabe que es Teruel, que es Lerida, que es Huesca, nadie sabe tampoco que es Sanabria, que es la Maragateria, que es la Alcarria o el Jarama. Zamora vendió cara su derrota y aun sufre la ira silenciosa en sus calles tristes. Guadalajara se fue a Mejico. Dejo solo a 11 hijos que se quemaron ayer.

Mariah Carey wardrobe malfunction

En plena decadencia, mi ex-admirada diva vuelve a las andadas con mierdas de este pobre calado. Y yo lo tengo!!!!!!

Y como dice mi madre, lo que nadie quiere que le de el aire...

Postales bulgaras

Bulgaria posee una naturaleza aun salvaje. Es su unico activo, inaccesible a su pasado comunista, un presente mafioso y una poblacion desasistida de entusiasmo, plena en su ocio cateto. Es el unico atractivo que se presenta para un occidental ya de vuelta del amor al dinero, los juguetes electronicos, la ostentacion...

La batalla de Rudartsi fue una mas. Pronto llegaran Boyana mountains, Iskar de nuevo, Vitosha... Mi batalla con Maria fue la mas divertida. Ella no pide horas extras. Solo chucherias.

Corazón grande: Atlético de Madrid

De chiquito solo veía jugar al Real Madrid. Siempre, desde entonces, he ido con ellos. El Barsa era una pandilla de resentidos perdedores y el Atlético de Madrid el reducto marginal del barrio, del colegio. Me reía mucho cuando perdían, sobre todo en el segundo caso, y producía en mi una creciente morbosidad ver ese lamento siempre tan sinceramente sentido.

Con las décadas adivinas que solo una verdad muy sentida puede sostener tanto tiempo semejante disparate. La consistencia de los milagros es la única justificación que permite un delirio perdedor de un siglo. Es una religión, un credo de pobres e idealistas, anclados en peces y panes. Esta temporada han vuelto con otro Gran anuncio. Ya lo hicieron la pasada temporada con 'El socio nº 1' y la anterior con el Mono Burgos o con Kiko. Pierden y me gusta verlos perder. Su despliegue del domingo siguiente merece mucho mas que una entrada.

Laetitia y el tiempo

Yo trabaje con Laetitia Casta en 1999. Ella era una muchacha soltera y ya multimillonaria. Se aplicaba con sobriedad y vivía en un reducido cosmos, pleno de selección. Su cuerpo era de guerra pero su cara marcaba todo. Los dientes imperfectos, los labios carnosos, la piel de melocotón, una melena leonina y, sobre todo, los ojos seráficos.

El pecho, que llenaba a borbotones la lente, era el punto final en una frase; una cascada de energía que devastaba los ojos, las tierras, los campings. No te miraba a la cara.

Han pasado los lustros, casi dos, y sigue igual. Tuvo un hijo con un fotógrafo mas feo que un perro luso y parece mas joven. Su vida sigue siendo envidiable y su pecho aun resplandece. Es la francesa que desprecia el sur de los Pirineos pero adora a Zidane. Es el mayo del 68 que anegaba de amor los campos Eliseos pero que no daba el fin de semana a la chacha de Murcia. La élite imponderable que deseas poseer en un polvo bastardo y doloroso, lleno de cachetes, mordiscos y escupitajos. Laetitia es Francia. La rendida y mentirosa Francia.